Prerelease de Eventide

Ese partido fué el último que jugué en el torneo. Se puede ver claramente el rey de los espantapájaros que todavía no me estaba molestando tanto porque no le había puesto el aura del dios blanco y rojo.
También se ve el rune cervin rider con el que me venía pegando. En mi mesa, la viejita que gira y se endereza cuando jugás un hechizo blanco, me venía salvando del rider, y el enanito con presencia de gond me venía salvando del espantapájaros. La criatura del medio era un elfito de los que copian fichas pero le había jugado el encantamiento que hace que no pueda atacar ni bloquear ni se puedan usar sus habilidades activadas.

Simplemente un ejemplo

Existe un universo donde un demonio malvado llamado Diablo, el señor del terror, renace de vez en cuando para atormentar a los humanos con horrible crueldad.

En otro universo tangencial a ese muchas personas se alegran mucho porque se anunció un jueguito fantástico que se llama Diablo 3.


Moraleja: Lo que en un mundo es un jueguito en otro universo puede estar pasando (y está pasando).

Moraleja 2: A lo mejor nuestra existencia es un jueguito, o hay un jueguito de nuestra existencia que es lo mismo.

Witch Doctor (D3)

Tambien conocido como el "hechicero curandero" en su versión gallega. -_-''

Quetzalcoatl

Vieja serpiente emplumada.
Vieja serpiente con alas.
Quien serás, vieja serpiente.
Donde estarás, vieja serpiente.

Yo te conozco viejo Satán.
Yo te conozco, viejo amigo.

Somos uno vos y yo.
Vieja serpiente emplumada.
Viejo dragón que se devora a sí mismo.

El grito de Morgoth

Cuando en las tinieblas de la tierra media, todo parecía estar sometido por las fuerzas de la oscuridad, justo cuando el negro enemigo del mundo había logrado finalmente imponerse, salió por primera vez el sol y el grito de Morgoth se escuchó en toda la tierra.

La maravillosa doma del lobo estepario

Una variedad de sentimientos excitó dentro de mi esta inscripción: toda clase de angustas y de violencias de mi vida anterior, de la abandonada realidad, me oprimieron el corazón.
Con la mano temblorosa abrí la puerta y entré en una barraca de feria: allí vi una verja de hierro que me serparaba del mísero escenario. Y en éste estaba un domador, un hombre de bigote grande, los brazos de abultados músculos y el traje de circo, se me parecía a mi mismo de un modo muy ladino y antipático. Este hombre forzudo conducía -espectáculo deplorable- de una cadena, como a un perro, a un lobo grande, hermoso, pero terriblemente demacrado y con una mirada de esclava timidez. Y resultaba tan repulsivo como interesante, tan feo y a la vez tan íntimamte divertido, ver a este hombre brutal presentar a la noble fiera, y al propio tiempo tan ignominiosamente sumisa, en una serie de trucos y escenas sensacionales.
El hombre aquel, mi maldita caricatura, había amaestrado a su lobo ciertamente de una manera portentosa. El animal obedecía dócilmente a toda orden, como un perro reaccionaba a todo grito y zumbido del látigo, caía de rodillas, se hacía el muerto, imitaba a las personas, llevaba en sus fauces, obediente y grasioso, un panecillo, un hevo, un pedazo de carne, una cestita; es más, tenía que tomarle del suelo el látigo que el domador había dejado caer y llevárselo en la boca, moviendo el ravo a la par con una zalamería insoportable. Le pusieron delante un conejo y luego un cordero blanco, y aunque es verdad que enseñaba los dientes y se le caía la baba con ávido temblor, no osó, sin embargo, tocar a ninguno de los animales, sino que a la voz de mando saltaba con elegante destreza por encima de ellos, que temblorosos estaban agazapados en el suelo, y hasta se echó entre el conejo y el cordero, abrazó a ambos con las patas de delante, formando con ellos un tierno grupo de familia. Y , ademñas, comía de la mano del hombre una tableta de chocolate.
Era una pena presenciar hasta qué grado tan fantástico este lobo había aprendido a renegar de su naturaleza, y con todo ello, a mí se me ponían los pelos de punta.
De este tormento fue, sin embargo, compensado el agitado espectador en la segunda parte de la represnetación.
En efecto, después de desarrollar aquel refinado programa de doma, y una vez que el domador se hubo inclinado triunfante con dulce sonrisa sobre el grupo del cordero y el lobo, se tornaron los papeles. El domador, parecido a Harry, puso de pronto su látigo en reverencia a los pies del lobo y empezó a temblar, a encogerse y a adquirir un aspecto miserable, igual que antes hiciera la bestia. Pero el lobo se relamía riendo, el pasmasmo y la hipocresía se esfumaron, su mirada brillaba, todo su cuerpo adquierió vigor y floreció en su recuperada fiereza.
Y ahora era el lobo el que ordenaba, y el hombre tenía que obedecer. A una orden cayó el hombre de rodillas; hacía el lobo, dejaba caer la lengua colgando; con los dientes empastados se arrancaba los vestidos del cuerpo. Iba marchando con dos o con cuatro pies, según lo ordenaba el lobo domador; imitaba al hombre, se hacía el muerto, dejaba al lobo que cabalgara encima de él, iba detrás llevándole el látigo. Servil, inteligente, acomodaba sufantasía a toda humillación y a toda perversidad.
Una hermosa muchacha vino a escena, se acercó al hombre domesticado, acarició su barbilla, puso su cara junto a la de él, pero éste continuaba a cuatro patas, seguía siendo bestia; movió la cabeza y empezó a enseñarle los dientes a la hermosa muchacha, tan amenazador y lobuno, que al final ella huyó. Le trajeron chcolate, que despectivamente olisqueó y tiró a un lado.
Y, al final, volvieron a sacar al cordero blanco y al conejo gordo y con manchas albas, y el dócil hombre dio de sí todo lo que sabía y representó el papel de lobo que era un encanto. Con los dedos y con los dientes agarró a los animalitos que no cesaban de chillar, les sacó tiras de pellejo y de carne, masticó, haciendo muecas, su carne viva, y bebió con delectación, ebrio y cerrando los ojos de gusto, su sangre caliente.

Terry Richardson

Saque usted sus propias conclusiones

"Si está en una etapa más visceral, es porque es parte de su arte. Mi padre tiene por suerte demasiados ángeles y está bien", manifestó el hijo del autor de éxitos como "Los dinosaurios" y "Yendo de la cama al living".











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Björk agrede una vez más a un fotógrafo en Nueva Zelanda

La historia mediática de Björk tiene algunos altercados con los fotógrafos y no es para menos si recordamos los orígenes punks de este ángel postmoderno de la música.
Lo cierto es que Björk sólo tiene la cara de niña, ya que no soporta las cámaras indiscretas y más de una vez lo ha hecho saber como en este caso que arrancó la camisa de un fotógrafo en Nueva Zelanda, al parecer disgustada por algunas tomas que realizó.

"...estamos acostumbrados a trabajar bajo ese tipo de presión. Warcraft 3 tenía que superar a Warcraft 2, y Diablo 2 tenía que superar a Diablo."

Tomarse en serio

Es sorprendente como les gusta a algunas personas tomarse en serio a sí mismas, a las circunstancias de sus vidas y al mundo en general. º.º

Yo me río de todos ellos porque son unos idiotas.

Con el infinito de la existencia por un lado, y el infinito de la muerte por el otro, ellos no hacen otra cosa que lamentarse y buscar responsables para sus desgracias.

Ansias secretas

Si no te veo nunca más

Comer una manzana
gato de chesshire
morder una manzana roja y blanca
pequeña dama de las flores.
pequeña diosa de las cucarachas.

te vas volando con el viento
el tiempo y el espacio te llevan
a la deriva por el infinito
así voy yo flotando también
eterno desencuentro.

Pero creo que ahora comprendo
o capás me hago creer que entiendo para safar
para tranquilizarme un poco.
Pero está bien, está bien que sea así
otros días despiertan al amanecer.

Pero yo no te conozco
dulce quimera
no yo no sé de donde saliste o qué sos
pero estás ahí aunque no estés
aunque desaparezcas.

Porque siempre vivís ahí donde todo existe
ahí donde fuiste creada
donde te ví por primera vez y te quice
no para tenerte entre mis pequeños brazos de hombre
sino para contemplarte con los eternos ojos de Dios.

Pero el barro de tu carne con mis manos
modelado y refinado con gusto y elegancia
con mis manos diminutas de hombre mortal
con mis manos gigantes como montañas
con mis manos de inocente amante de formas suaves.

De alegre jugador del juego
no hay méritos en la tierra de la que vengo
no hay reconocimiento ni respeto ni nada
nada porque en lo profundo de mi ser solo yo existo
solo yo con el fatal vacío de la eternidad.

Por eso dulce princesa
negame otro beso esta mañana
tomemos una alegre copa de vino
que hay tiempo de sobra y nada qué encontrar
y solo seguir adelante pequeña,
por amor a la blancura de tu cuello de gacela
y ese sutíl movimiento de tus eternas manos.

Escenas aisladas

Una vez escuché en una película que decían que si es verdad que al morir toda nuestra vida pasa adelante de nuestros ojos, entonces posiblemente ya estemos muertos, y solo estemos recordando nuestra vida en un instante.

Y llendo un poco más allá, quién asegura que cada escena que vivimos no es el recuerdo de una inteligencia libre, de un pasado remoto, de una de infinitas vidas posibles, de algo que ocurrió una vez en el vacío, de algo que continúa ocurriendo para siempre. Para siempre en nuestros recuerdos. En los recuerdos donde volvemos a estar ahí, donde estamos ahí una y otra vez.

Por la noche

Esperaría que no te asuste este instante de sinceridad,
mi corazón vomita su verdad.
Es que hay una guerra entre dos por ocupar el mismo lugar,
la urgencia o la soledad.
La soledad fué tan sombría que no te dejó encontrar
tu naturaleza divina.
La urgencia ganó esta vez, dispuesta a penetrarte,
prepotente y altiva.

Por la noche la soledad desespera,
Por las noche la soledad desespera,
Por la noche la soledad desespera,
Por las noche la soledad desespera,
Espera por tí, espera por él, espera por mí también, por aquél.

Con violencia sujeta su alma a una brutal represión,
esperando apaciguarse,
o confía en el paso del tiempo como otra solución
para encontrar la calma.
Pero te pone loco en las noches, rogando entrar
en los confines más oscuros;
después te arrodillás ante el amor maternal,
suplicando ternura.

Por la noche la soledad desespera,
Espera por tí, espera por él, espera por mí, también por aquél.
Espera por tí, por él, espera por mí, también por aquél.

¿Y qué hace este angelito ahora, a las seis de la mañana,
subido al mástil de este naufragio?
Al verse alzando las copas forajidas viene un cielo de enfermeras
para lamer sin asco las heridas de amor.

Por las noches la soledad desespera, (a ver si viene del cielo)
por las noches la soledad desespera. (una enfermera del amor)
Por las noches la soledad desespera, (a ver si viene del cielo)
por las noches la soledad desespera. (una enfermera del amor)
Por las noches la soledad desespera, (a ver si viene del cielo)
por las noches la soledad desespera. (una enfermera del amor)

Letras prohibidas

Las letras que no debía escribir
las letras que no debí haber escrito
pero las escribí
y me propongo seguirlas escribiendo
las letras prohibidas
todas deben ser escritas
y yo voy a escribirlas para que usted las lea
y para que mi alma se deleite contemplando lo que no debió de haber contemplado
y para que mi alma encuentre de una vez el reposo.

Las personas me aburren

Con estar de acuerdo no basta. Quiero que me sorprendan, que me digan algo que no sabía de antemano o que no se me había ocurrido pensar.

Genios inmortales

El hombre genial, no es más que aquel que ha logrado echar las raíces más profundas en dirección hacia su propia esencia y tomando toda la potencia y energía desde este punto, ha hecho crecer vigorosamente sus cumbres hacia los cielos donde brillan las estrellas inmortales. ¡Es allí, iluminados por sus graciosos rayos en donde han de madurar sus dulces frutos! ¡Frutos de la desgracia, el dolor y la alegría! ¡Es allí mortales donde os dirigís cuando quizás, si, un dios os soplo el rostro cuando abristeis los ojos al nacer!


Texto extraído del blog de Carnófago

Nostalgia

Nostalgia por el recuerdo del paraíso
la tierra donde abundan las mujeres hermosas
las mujeres dulces, astutas o crueles.

Nostalgia de un Werther como jamás otro ha existido, de uno que ha nacido de las cenizas del viejo Werther.

Nostalgia de un eterno Werther que mora mucho más allá de los turbulentos mares del mundo, en la tierra de los dioses.
De un Werther que es como un sol que irradia todas las pasiones, un gran sol cuya luz eterna no se apaga con la muerte y que la nada no puede morder.

Nostalgia de un Werther ungido por la muerte y la resurrección. Uno que ha desentrañado los oscuros secretos del infierno.

Nostalgia de uno que sabe que el amor es nostalgia ántes que cualquier otra cosa, y que el sino del que conozca las delicias del tiempo es perecer.

Nostalgia del que un día decidió retirarse a las montañas, y que en otro día futuro volverá a vivir entre los hombres.

Nostalgia de tenerte cerca y sentir que estás conmigo. Y que sos real, en toda ley, y que no vas a desvanecerte. Nostalgia de protón o de electrón, de sentir que ya no vas a abandonarme ni te voy a abandonar porque ahora estamos completos, ligados en un lazo magnético inquebrantable. En un vínculo que confirma y justifica al mismo tiempo tu existencia y la mía.

Nostalgía de uno que se ha redimido de todos los redentores. De uno que simplemente añora lo que sabe que el mundo puede darle, y que, sin embargo, no está ahí.

Nostalgía que es también la sustancia con la que se fertilizan los jardines de la gracia inmaculada.

Nostalgia que es añoranza de lo que fué y de lo que todavía no ha sido, pero debe ser porque está escrito.

Nostalgia de la mujer que es también el mundo, que es la causa de toda existencia.
Que es el rostro y la forma de todo lo bello, de todo lo bueno y sagrado y de todo lo que no debe ser destruído.

Nostalgia de un dios que es también hombre y universo, y átomo y polo magnético y centro gravitatorio. Y también un gran ojo y un mar de nada. Y también una conciencia y un mar de todas las cosas.

Nostalgia porque no estás conmigo.

Baya sangrante

Mujer blanca desnuda
recostada sobre la espalda
en un colchón de flores
entre la hierba espesa.
El cuello doblado un poco al costado
un brazo por encima de la coronilla
una pierna ligéramente flexionada.
Pequeña suave y bonita
fruta deliciosa.

Warcraft

Tienes que enmendar...
...herrewwwrrr...
Wassap!
Mi vida por Ner'Zul
Donde se derramará mi sangre
El durmiente se ha despertado
Sí?
Sí!
Okey Mackey
Trabajo, trabajo
Quién querer tu matar yo?
Teme la noche.
Reza para que llegue el amanecer.
La luz de la luna ilumina por igual a culpables e inocentes.
Por anador.
Anódora.
Estoy despierto, estoy despierto.
Abriendo puertas.
Andúfala.
Ishérado.
La voluntad de la muerte será complacida.
Una flecha, un muerto.
Señálame el camino.
A tu marca.
Me inclino ante tu voluntad.
Donde quieres que nos pongamos?
Por mis coleguitas!
Dame una orden.
Han matado a un heroe aliado!
Encontraremos venganza.
Illidan está ahí afuera en alguna parte.
Cerrado y cargado.
Que necesitas?
Necesitas algo humano?
Anádor anádor.
Puedo sentir la llamada de los grandes vientos.
Donde tú querer ir yo?
La hora de bricomanía!
Camino en la sombra.
Las corrientes de magia están hoy de lo más voluble.
Nosotros oir y obedecer.
Muerte a los profanadores.