...

Quiero saber que me pasa, te pregunto, que me pasa?
Y no sabes que contestarme por que claro de seguro te mareé.
Con mis idas y vueltas, te canse con mi cámara lenta.
Y aunque trato nunca puedo apurar mi decisión.

En el preciso momento en que todo va cambiando para mi.
En ese instante, te aseguro, que alguna señal te di.
Pero no me escuchaste, tal vez sin intención de tu parte.
Puede ser un poco débil el sonido de mi voz.

Hoy, una mañana te veré llegar.
Y descubriré que yo solo ya no estoy mejor.
Y te pediré que me acompañes.
Adonde en verdad no se, dime que si, "miénteme"
Podría ser que al final rompiste el cristal en mi.
Podría pasar que me hagas hablar.
Yo creo que tienes el don de curar este mal.

Siento que debo encontrarte y sin embargo paso el tiempo yéndome.
Hacia mi mismo, a mi centro que jamás encontrare.
Yo quisiera tenerte y tratarte de un modo decente.
Pero ves que ya no puedo despegar de mi papel

Debo de tranquilizarme y jugar al juego que me prepones.
Bajo la guardia, te recibo y me abrigo de tu piel.
El destino me ha hablado, corazones desequilibrados.
Tu palabra me nivela y detiene mi caer.

Hoy, una mañana te veré llegar.
Y descubriré que yo solo ya no estoy mejor.
Y te pediré que me acompañes.
Adonde en verdad no se, dime que si, "miénteme"
Podría ser que al final rompiste el cristal en mi.
Podría pasar que me hagas hablar.
Yo creo que tienes el don de curar este mal.

Podría ser que al final, rompiste el cristal en mi.
Abriste mi piel que estaba tan mal.
Quebraste el silencio que me hizo alejar.
"Quizás seas tu quien me haga regresar"
Intuyo que sabes la forma mejor,
Y tienes el don que requiere curar este mal.


--Sin comentarios ¬¬ .--

Profecia

Cuando el maestro dijo a su discipulo mas fiel:
-Querido amigo, bien me has servido y en todo has sido un seguidor atento; no obstante debo revelarte que esta noche, antes de que cante el gallo, me negaras tres veces.
El discipulo reflexiono un instante en silencio y luego replico con desicion:
-Falso predicador, no te conozco ciertamente y jamaz he creido en ti.
Dicho esto el maestro miro al discipulo con benevolencia y se retiro sin agregar aun otra palabra.
Esa noche los guardias de la ciudad encontraron al discipulo y le preguntaron si era el uno de los que habian visto con el hombre al que buscaban.
-Por cierto que soy su seguidor, y esta noche estoy dispuesto a morir en su nombre.
El discipulo fue ejecutado en ese mismo instante. El canto del gallo fue el ultimo sonido que pudo escuchar.

Psicosis

Estaba sentado en esa cocina, la misma cocina en la que habia estado sentado otras cientas de veces. Podia sentir que habia algo en esa cocina. Frente a mi estaba, en la mesa, un brillante e impecable juego metalico de té, una bandeja con tres teteras, una azucarera abierta y una cuchara redonda.Detras de mi, sobre un almohadon floreado en una silla, resonaba inertemente la gloria de Beethoven a travez de un estereotipico aparato de audio.
En ese momento mis manos estaban humedas, era un animal, sentia mi cuerpo ya no como un instrumento o una herramienta para concretar mi voluntad, sino como una criatura viviente, con vertebras y tendones, cartilagos y nervios, y esa criatura se estaba enfurecida contra mi.
Observaba mis dedos y eran los dedos de una curiosa forma de reptil, los dedos de un hominido, humedos se tocaban unos a otros recordandome la senzacion de la piel naranja.
Todo era natural en esa cocina, salvo por una cuestion; sentia que era protagonista de un perverso cuento. Sentia que en aquella cocina algo tragico iba a pasar, podia afirmarlo con toda certeza, y lo unico que tenia en mis manos era un cuchillo.
Observaba el cuchillo, un cuchillo desafilado que me hablaba burlonamente del suicidio, un horroroso y sangriento suicidio con una oja que sin filo pero con dientes, no me ofrecia otro escape que serrarme las muñecas. Y alli mismo podia ver la sangre corriendo, y rechazaba esa imagen. La idea de que el universo conspiraba contra mi era tan fuerte, que esa azucarera abierta con la cuchara adentro a medio llenar, con la tapa que trataba de hacer girar entre mis dedos y se caia una y otra vez, se me ocurria aterradoramente burlona, me llevaba por un mundo de fantasia psicotica del miedo, del panico ante la inminente tragedia.
A modo de defensa empuñe el cuchillo y me dije "puedo controlar la situacion". Movia los brazos en torno, cuchillo en mano, al ritmo de la musica, y dejaba que Beethoven me llevara por senderos magicos e inexplicables. Pero en ese momento hizo su aparicion un personaje de cuentos, un enorme gato inexplicable que hablaba de forma monotona y rapida, como una caricatura, como otro elemento antojadizo y burlon de la psicosis que me inundaba, que me atrapaba.En ese instante senti una nausea, y vi dos imagenes claramente. Una de ellas era mi brazo sercenado y sangre goteando y desparramandose sobre la mesa; el cuchillo seguia en mis manos. La otra imagen, el otro universo que se me revelo, era una imagen que detestaba, una imagen de enfermedad y de decadencia del cuerpo y del alma, una imagen que se me revelaba como un recuerdo del futuro. Algo que ya estaba destinado pasaria, no importara como me condujera.
Intentaba recordar los consejos de los otros personajes del cuento, pero solo me hablaban de culpas y de insanidad, me sentia aterrado y el reloj sobre la puerta atestiguaba con precision cada segundo del panico que me abordaba. Mareado, humedo y febril, vomite con entuciasmo y horror sobre el suelo, y tuve la esperanza de que el miedo escapara de mi cuerpo en aquel acto.
Dije que me encontraba enfermo, y un psicopata desnudo me llevo a una habitacion de juguete.Las paredes eran de color rosa, y la cama y el impecable colchon que se encontraba en el medio del cuarto eran tambien rosas. En las paredes se encontraban retratos de personajes de dibujos animados. Los retratos me observaban desafiantes, en mi cabeza resonaba una frase: "Esa es la senzacion, es esa senzacion", y un arrebato de terror me informo que el universo entero conspiraba en mi contra, que en aquel mundo de fantasias perversas cualquier insensato personaje podia aparecer y atacarme. Alli estaban el psicopata desnudo, el gato de la enorme sonriza que me habia hablado de culpas, cuyo dialogo no lograba interpretar, pero cuya presencia me resultaba inquietante; y una tercera figura, la figura de un enfermero tan razonable, tan resaltante con aquella habitacion de juguete, con los retratos en las paredes, con esa tetera y ese aparato de audio, que en contraste resultaba tan desquiciado como todos los demas.
Mi mente repetia "Es esa senzacion", y mi conciencia me decia "PSICOSIS". Me sentia enfermo y humedo, pedi que prendieran el aire acondicionado, pero esto solo creo una absurda escena de locos buscando un control remoto.
Todos los elementos formaban parte de la conspiracion de miedo, del miedo a lo insano, sabia que en cualquier momento podrian salir de debajo de la cama hombres conejo perversos, o quizas hombres taza u hombres candelabro, y atacarme ferozmente. Ya habia visto que la muerte no era un escape posible.
Solo entonces aparecio la figura de la razon y me aferre a esa imagen. El mundo volvio a cobrar algo de sentido, y entonces fui al pasto y tumbado sobre el cesped pedi que me cubrieran de toallas.
Aterrado confese "Es la peor senzacion del mundo, peor que la muerte, es Beethoven y Mozart, es Hesse, es Lewis Carroll, un grito de auxilio. El terror al mundo de los hombres conejo."
Tambien recuerdo que le dije "Mañana voy a intentar explicartelo pero no voy a poder, entonces voy a escribir libros. Toda la historia va a repetirse."
Nunca podre ver a un juego de té con los mismos ojos, yo sabia que existia esa senzacion, solo que no la habia sentido. Nada es mas terrorifico que la psicosis.

Curioso bicho la pipol

Salve! Llegue! :D

Hoy no tengo nada que decir, pero de repente me llene de emociones violentas. Entonces, quiero escribir algo. Emhh... a ver...

No, no se me ocurrio nada.

Solo me parece que la pipol es un bicho bien raro. Tengo ganas de convertirme en una de esas bombas negras del mario bros que te siguen cuando las tocas, y tenes que agarrarlas y tirarlas lejos, o escaparte, porque si no te explotan al lado. Bueno.

Algo curioso es que los arboles estan ahi parados. A eso se dedican, estan ahi parados toda su vida. Y nosotros vamos y venimos, corremos y gritamos y nos tiramos con cosas, y nos matamos y nos seducimos, y nos estafamos, y nos conmovemos, y al final nuestro ciclo vital es mas o menos lo mismo.

Si, decididaente el placer y la estetica es lo unico que importa en la vida humana. º.º'

They call me cuban Pete

They call me Cuban Pete. I'm the king of the rumba beat.
When I play the maracas I go chick-chicky-boom, chick-chicky boom
Yessir, I'm Cuban Pete. I'm the craze of my native street.
When I start to dance, everything goes chick-chicky-boom, chick-chicky boom

The senoritas they sing and they swing with terampero-
It's very nice, so full of spice.
And when they dance in they bring a happy ring that era keros-
Singin' a song, all the day long.
So if you like the beat, take a lesson from Cuban Pete
And I'll teach you to chick-chicky-boom, chick-chicky-boom, chick-chicky-boom.


Bridge (Female Solo)

He's really a modest guy, although he's the hottest guy
In Havana, in havana.


Verse 2 (Male Solo)

Si, señorita I know that you would like to chicky-boom-chick
It's very nice, so full of spice.
I'll place my hand on your hip, and if you will just give me your hand
Then we shall try - just you and I. I-yi-yi!
So if you like the beat, take a lesson from Cuban Pete
And I'll teach you chick-chicky-boom, chick-chicky-boom, chick-chicky-boom

Shake Your Booty, Daddy, Wow! See ya!

No a las papeleras

Me mandaron un mail de No a las papeleras, de esos que manda la pipol. Me parecio que intentaba ser muy motivador, pero a mi me aburrio. Asi que lo borre.

Igual no a las papeleras. Vamos a cortar los puentes, a patear abuelas, a volar hospitales, le vamos a tirar tortazos en la cara (lo cual es totalmente legal) a Tabaré Vasquez.

En realidad no se, cuando ponen una papelera aca todos hacen bulla, pero seguro que si la corren cincuenta kilometros a nadie le va a importar mas. Ajajaja!

Suerte my friendship!

Esto, hace poco me di cuenta que le tengo terror a tratar con gente. Que mal, no?

Viernes 3 AM

La fiebre de un sábado azul
y un domingo sin tristezas.
Esquivas a tu corazón
y destrozas tu cabeza,
y en tu voz, sólo un pálido adios
y el reloj en tu puño marcó las tres.

El sueño de un sol y de un mar
y una vida peligrosa
cambiando lo amargo por miel
y la gris ciudad por rosas
te hace bien, tanto como hace mal
te hace odiar, tanto como querer y más.

Cambiaste de tiempo y de amor
y de música y de ideas
Cambiaste de sexo y de Dios
de color y de fronteras
pero en sí, nada más cambiarás
y un sensual abandono vendrá y el fin.

Y llevas el caño a tu sien
apretando bien las muelas
y cierras los ojos y ves
todo el mar en primavera
bang, bang, bang...
hojas muertas que caen,
siempre igual,
los que no pueden más
se van.

Charly Garcia, (Seru Giran)

Pequeña historia

Una pequeña historia, no es muy interesante pero si algo curiosa. Es algo que me acaba de pasar hace unos minutos.

Ocurre que es de madrugada, yo no tengo las llaves del departamento donde tengo que pasar la noche, y la persona que me iba a abrir se quedo dormida. Llegue, y el timbre del portero del edificio no funcionaba.
Que podia hacer?
Pense que no debia preocuparme, pense que en tanto me impacientara todo iba a empeorar, pense en la divina providencia.

Entonces me plantee, que si tenia paciencia y confiaba, el mundo iba a darme la solucion por su cuenta. Ahi me di cuenta de cual era la solucion mas obvia: Tirarme a dormir en la puerta del edificio, y confiar en que todo iba a estar bien.

Pero claro, el problema es que si por casualidad pasaba la policia podia tener problemas, y casualmente mañana me vuelvo a gualeguaychú a pasar las fiestas, eso hubiese sido un garron.
Entonces me puse a pensar en por que, bajo que punto de vista cabe la estupida idea de que alguien no pueda dormir en cualquier punto de la superficie de la tierra como Dios manda.

Escribi un pequeño ensayo sobre eso. A la mitad del ensayo ya me habia olvidado por completo del problema. xD

Por supuesto, mas o menos al mismo tiempo que terminaba de escribirlo, llego un señor que abrio la puerta del edificio. Me pregunto si yo era de ahi, y le explique que si pero que la chica que me tenia que abrir se habia quedado dormida y el portero no funcionaba.
El tipo me pregunto un par de cosas mas y al final me creyo, asi que subio conmigo para que tocara timbre y espero a que me abrieran. Como la chica no se despertaba, me presto su celular para que llamara por telefono. Bueno, al final me abrio y estoy escribiendo esto desde adentro del depto.

La divina providencia nos asiste, solo es cuestion de tener paciencia, y confianza. n_n

Stasis

Umhh... stasis.

Me aburre que exista el tiempo, el mundo funciona demasiado rapido. Me aburre eso.
Sera que ultimamente he dormido poco, y por eso ando cansado.

Solamente ya no tengo ganas de que exista el tiempo. A ver si encuentro un poco de paz por ahi.

Suerte my friendship!

Devenir

Devenir. Es largo, disculpen. xD

______________

Nuestra historia podría comenzar una mañana, muchas historias comienzan una mañana. Un personaje sensible y taciturno se despertaría, pero despaciosamente, pues esa es la imagen que tenemos asociada a las maneras de los melancólicos y así nos hemos acostumbrado a tratarlos. Indudablemente estaríamos viendo manchas de humedad y montones y montones de objetos ocres y de azul marino.

La cama del melancólico estaría siendo una cama de dos plazas, aunque la segunda plaza seria posiblemente, mucho menos frecuentada de cuanto podrían sugerir los manuscritos en el infaltable escritorio de madera carcomida por termitas y sometido a cualquiera de los otros maltratos que el tiempo tiene reservados para los muebles, en este caso de madera.

A lo largo de la historia el poeta podrá celebrar encuentros con diversos personajes más o menos ordinarios, y se planteara las cuestiones más complejas sobre la vida humana, sobre el devenir, sobre las damas.

Cuantas preguntas se haría nuestro personaje, cuantas reflexiones se esconderían detrás de los pensamientos y los diálogos del loco poeta deteriorado por todas esas circunstancias que deterioran a un poeta, como las malditas colas de supermercado cuando se acercan las fiestas, y esas obesas señoras con uno o dos carros llenos y llenos de las ínfimas porquerías que se consumen en esas fechas. O como viajar en el subterráneo o en colectivo en las primeras horas de la mañana, y estar cayéndose de sueño pero que no halla un condenado asiento libre o un lugar para sentarse en el suelo, y a esa hora despreciar profundamente a la humanidad.

Supongo que desde el principio habrán notado que esta historia no tendrá nada que ver con un poeta melancólico, ni con muebles descuidados, ni con aforismos de dudoso sentido. Nuestra historia es una historia sobre saltos, corbatas y objetos de comportamiento inexplicable.

Situémonos en una plaza cualquiera, ya no durante una mañana sino en el momento exacto de las dos de la tarde. A las dos de la tarde de nuestro reloj, en la plaza casi todos piensan en algo.

Puedo describir a los típicos personajes de las plazas, pero a esos usted ya los conoce, así que figúreselos exactamente como pueda recordarlos. Gente en una plaza a las dos de la tarde, casi siempre hay, y mas si es sábado.

Bueno, remitiéndonos al punto de una vez: a unos treinta centímetros del suelo se encuentra Jengibre. Aprovechemos a observarlo ahora, que esta en el aire y son las dos de la tarde.

Jengibre tiene el mismo aspecto que un tucán. Es decir, no es que sus rasgos se asemejen a los del tucán, Jengibre es completamente un humano y su aspecto también lo es; Jengibre es, en suma, el humano que hubiese sido un tucán si se le concediera transformarse en hombre.

Por supuesto que lleva una galera alta y una camisa azul con finísimas líneas blancas reptando por ella en forma vertical. Y también lleva unos pantalones de los llamados "de vestir" atados con una larga corbata roja, como la que lleva puesta ahora mismo, y unos mocasines de color marrón mocasín.

La razón por la que Jengibre, a las dos en punto de la tarde, se encuentra a unos treinta centímetros del suelo no la conoceremos hasta que el tenga sus dos pies en tierra y pueda explicarse. Eso es, precisamente, lo que esperan muchos de los presentes ahora mismo. Es que hace unos minutos Jengibre gritaba y se retorcía en el suelo como si estuviera a punto de morirse de dolor o de angustia, y lo hizo durante un periodo relativamente prolongado, causando que muchos de los presentes se acercaran a asistirlo o simplemente a observar la escena con curiosidad.

Serian ya unos ocho los que estaban observándolo u ofreciéndole su ayuda cuando el espectáculo ceso, y poniéndose de pie, el hombrecito dio un salto descomunal. Justamente fue hacia el final de este salto, cuando nuestro reloj dio las dos de la tarde, de modo que Jengibre esta casi a punto de tocar el suelo.

Muchas otras cosas están aconteciendo a las dos de la tarde, pero ya he hablado suficiente sobre aquella que nos importa en este horario, así que ya podemos mirar un poco mas adelante en los sucesos del misterioso devenir, que en esta historia, repito, no será tratado especialmente. Los pies de Jengibre ya están firmes en el suelo.

-Buenas tardes, damas y caballeros, me retiro ahora a disponer del tiempo que me han concedido.- Eso fue todo lo que dijo Jengibre y el sentido de su comportamiento fue una ausencia que afecto como un golpe muy contundente a los atentos presentes. Resta decir que de inmediato se dispuso a la huida, puesto que unos instantes después de dicha esta frase, un sujeto excesivamente enérgico se arrojo sobre el como si el inocente hombrecito hubiese insultado a alguno de sus familiares directos. Naturalmente, para el violento hombre la carrera resulto inútil, Jengibre siempre escaparía, pues tenia la ventaja de contar con el tiempo robado de ocho personas, mientras que el persecutor había perdido una pequeña parte del suyo.

Esta claro que explicaciones no se dieron, y en eso consistía el truco de Jengibre que le había ganado a la humanidad el tiempo equivalente a una larga y aburrida excusa pública. Todo esto había quedado registrado en el reloj de arena que llevaba amarrado a su muñeca. Por supuesto, el reloj no hubiese servido de nada atado a la muñeca de alguien si fuese un reloj ordinario; pero esta de más decir que el reloj que llevaba nuestro personaje no era un reloj ordinario: Ese reloj no tenía arena.

Jengibre se desplazaba velozmente pero sin correr, y si se lo miraba con atención se podía descubrir otra vez ese extraño fenómeno que siempre rondaba a este sujeto, porque aunque caminaba a la manera ordinaria, alzando un pie, adelantándolo y dejándolo caer haciendo con este en el mismo movimiento la acción de una palanca que impulsa al resto del cuerpo hacia adelante para luego repetir el proceso con el otro pie; el que lo viera con detenimiento diría que en realidad Jengibre se deslizaba sobre la vereda aunque haciéndolo con tal disimulo que en todo sentido parecía el paso común de una persona.

Así andaba Jengibre, y así anduvo una calle y la siguiente, y durante unas cuantas cuadras, hasta que finalmente en una esquina cualquiera, una esquina que ofrecía un escape de la dirección pulsada por la inercia, un portal donde se ofrecen de buen grado ya no uno solo como a mitad de cuadra, sino tres rumbos, tres caminos distintos y con esto la posibilidad de torcer completamente el destino, en una esquina como esa Jengibre pensó que ya era suficiente y doblo, dejando atrás el mundo de las dos de la tarde.

A esta nueva hora Jengibre quiso cantar y canto, canto para los que querían oírlo y para los que no, y ante todo canto para si mismo. Así era Jengibre todo el día, cantaba y pintaba, o inventaba versos y se los recitaba a todo, a las damas, a los árboles, a las lámparas. Para cada objeto sobre el que el individuo pudiese fijar su atención, había versos y paisajes de fantasía que brotaban de su alma. Pero cuando detectaba a un burgués excéntrico de costumbres aburridas, o a un fingido amante de la música; nuestro hombrecito lo atormentaba con largas poesías de rima impecable pero sin ninguna belleza; o les hablaba de su más reciente compendio de disparates sobre la vida y la muerte, sobre el destino y la moral del hombre.

Jengibre obraba de esa manera porque a todos esos individuos podía robarles su precioso tiempo sin dificultad y así ser rico en ocio y en momentos para la alegría y el delirio.

Había descubierto que podía prescindir de todo en el mundo, de todo menos de la belleza. Comida y techo jamás le faltarían y en última instancia el hambre ni el frío lo atormentaban. Lo que no podía tolerar Jengibre era verse privado de los jeroglíficos, de los pensamientos incoherentes, de la adoración a lo insignificante, de los sabores y de los sueños dulces o terribles. Así es que utilizaba todo ese tiempo que robaba para componer versos que surgían en cuanto los buscaba, inagotablemente, o en silbar melodías improvisadas. Cantaba canciones enteras compuestas solo de sustantivos, y fabricaba un mundo cada vez que tenía que narrar una historia. A los árboles y a las aves les gustaban mucho sus composiciones.

Y acariciando su reloj de arena, imaginaba lo que pudo haberse hecho con el tiempo que el gastaba ahora, continuamente. Sin duda se habría ido entre oficinas y colas de bancos, entre cálculos y esperas de consultorio. Entonces Jengibre sentía que el hacia una obra de bien, y en esas ocasiones buscaba a las señoritas y les recitaba versos inocentes sobre las cosas del mundo. Claro esta que a Jengibre también le gustaban mucho las mujeres, y gran parte del tiempo ganado lo empleaba en complacerlas, pues pocas actividades son tan artísticas y tan bellas como agradar a una dama, decía el.

También lo alegraba pararse en medio de un puente, y cuando un automóvil se detenía, correr gritando, por ejemplo "Gran revolución agraria", para arrojarse de inmediato al río ante el desconcierto del ofendido conductor.

Todo esto lo hacia Jengibre con inocencia jovial, con la voluntad de la verdadera vocación, y es a esto a lo que Jengibre había dedicado su vida.

Pero ha llegado el punto de la historia en el que usted debería preguntarse cuando empezaran a distinguirse los sucesos que marcaran el desenlace, y mucho me temo que tendré que defraudarlo, pues no habrá tal desenlace y ha sido usted victima de una estafa. Su tiempo ahora es mío, le ruego disculpe las molestias.

Gel Divider

Damas y caballeros, el dia de hoy puede decirse que soy un tecnico en informatica, y que estoy primero en la tabla del Gel Divider en Sporkle.Com

Son mis meritos personales. Gracias. :D

Realidad

Por algun motivo la gente mediocre justifica su incompetencia culpando a un ente abstracto llamado "la realidad", a una idea que sugiere que existe un mundo que es igual para todos, pero que no se parece al mundo de nadie.
De algun modo, el llamado hombre-masa atribuye a la "realidad" la mas incuestionable omnipotencia, el hombre mediocre se somete a la realidad como un caballo esclavizado se somete a la espuela y al rebenque.
Cuando su voluntad se quiebra, el hombre mediocre cree haber dado con esta monstruosa "realidad" y entonces llega a la conclusion de que ya no necesita seguir luchando, que ya le ha sido dado rendirse, en suma, el hombre mediocre cree encontrarse con la realidad cuando renuncia a su derecho a ser hombre, a ser un guerrero.
Como si de este pilar de la realidad se colgaran las voluntades humanas cuando deciden darse al retiro, como si en esta realidad se enterraran las voluntades muertas de los heroes y los sabios que no fueron.

Aquellos hombres cuya voluntad resulta lisiada en la lucha, se acomodan a la cobardia que rige la realidad. Los que no, dan forma al mundo.

Hagamos que el mundo sea nuestro.

En las esferas

En las esferas del tiempo rige el olvido, y el olvido es la ley del tiempo. Cualquiera puede afirmar lo que recuerda, pero nadie puede negar lo que ha olvidado.
Allí donde el olvido se presenta reina la incertidumbre, vertiéndose en cada grieta de la claridad de lo infinito.
Ahora bien, existe mas allá de nuestro tiempo, en el limite mismo del olvido una esfera donde convergen todas las demás, una que es una puerta hacia lo infinito. Es de todos los mundos el primero, y de el nace el concepto mismo de los mundos. Todas las esferas forman parte del Mundo ya a través de el se han poblado de espíritus y de vivientes.
Este mundo en particular merece nuestra atención porque en él existe un vinculo tan estrecho con el origen del universo, que la estética y las leyes de la física son la misma cosa. En este mundo de los orígenes la ciencia y el arte son sustituibles, y todo lo que allí ocurre parece salido de un sueño o de una canción.
Aquel que confíe en el buen sentido, creerá que me ha sido dado desenterrar las cosas del Mundo de las que depende mi naturaleza y que permanecen sumergidas en el olvido.Entra la ciencia y el arte hay una delgada brecha de ilusión. Entre la profecía y el delirio, el umbral es aun más estrecho.

Muy weno

Bueno, people, Durazo me paso una pagina excelente, pero excelente.
Le recomiendo al que lea esto que la visite. Esta en ingles, pero los dialogos son cortitos y aparecen escritos, asi que son faciles de entender.

Les dejo la direccion de Weebl & Bob
http://www.weebl.jolt.co.uk

Oh! How handy!
Damn you Wee Bull! You win this time!

Las drogas son malas

Muchachos, no se droguen. La droga mata.

Risas de primavera

Yo si me siento asi a veces, como si hubiese pasado por un periodo extraño, muy extraño, que no puedo explicar. Como si el tiempo, desde hace bastante hasta ahora, hubiese sido una gran paradoja o una susecion de improvabilidades concatenadas. ·_·
Bueno, el caso es que hace poco volvi a despertarme de ese estado de estupido ensueño que condensa el tiempo y lo vuelve redondo, ya entienden de lo que hablo, cierto?

No estoy seguro de poder describirlo o darle un nombre, podria evocar ciclos celtas y mayas y todas esas cosas, pero a esta altura no siento que tenga ningun caso. Solo, no he cambiado yo, no en absoluto, pero el mundo si ha cambiado, indudablemente. No ha cambiado en ese viejo sentido que persiguen los revolucionarios y los artistas, ha cambiado sutilmente, la frecuencia es distinta. No se si puedo explicarlo.

En todo caso, de repente el papel tapiz que una vez mas se habia extendido sobre el horizonte, esta rasgado, y a tiempo estamos de empezar a construir uno nuevo, el paisaje esta limpio otra vez, LIMPIO! Otra vez sin seguridades y sin caminos, otra vez solo aventurarse y descubrir, una vez mas a correr el riesgo y a enfrentarse al mundo. Otra vez enemigos y otra vez causas que defender. El mundo ha renacido, me siento tan joven, me siento tan lleno de fuerzas y entuciasmos.

Mundo nuevo, mundo santo, no alegre pero si libre, un mundo para cometer nuevos errores y para crear nuevas obras de arte, una nueva belleza que descubrir y que conquistar, y de la que hacerse dueños y guardar para nosotros. Mas magia, ese es mi mensaje. Risas de primavera.

Desconsuelo

Atrapado en un mundo metodico donde siempre esta presente la reflexion, encerrado entre ciclos y justicias en un mundo donde no existe la verdadera malicia, donde los cultos se han perdido y donde todo tiene pies y cabeza, casi no hay lugar para el capricho y las emociones rara vez son intensas. Encadenado a un mundo lento, estatico, sin estimulos a corto o largo plazo y sin heroes y sin historias.
Cuanta pena estancada, cuanto desasosiego.
Sin dioses ni leyendas, sin fiestas ni hechicerias, siento que estamos perdidos, siento que hemos dejado de ser hombres.
Asegura el alimento, mantenete comodo, no corras, no vueles.
Existen tecnicas, si y muchas, y tambien hay muy buenas razones; pero mi espiritu esta desconcertado ante tanta frialdad, ante tanta seriedad.
Ya esta cerca el dia en que los dioses vuelven a despertar, muy pronto en este mundo estallara el caos y retornara el equilibrio, asi lo he sentido desde hace tiempo y hoy vuelvo a afirmarlo sin pudor, porque no puedo tolerar que continuemos andando y andando, inertes como cascaras vacias.
Pronto las musas volveran a caminar entre nosotros, pronto volveran a abrirse los cielos para que el relampago y el arbol consigan gritar la gloria de sus creadores una vez mas.
No tengamos esperanza, confiemos.
Porque nuestra bolsa ya no es suficiente, porque la magia atrofiada de los Altos Hombres debe resurgir para que el aislamiento se quiebre.

Cosas que pasan

Un tiempo empieza y otro se termina. Cosas que pasan.
Contaba con circunstancias que de a poco me abandonan, que de a poco se desvanecen. Mal yo que cuento. Y no obstante cuesta un poco, pero solo un poco.

De a poco siento que los perfiles son otros y que ya no soy yo propio. Me asusta un poco, pero que mas da, cierto? Intento reirme, pero no me da risa. Es dificil enfrentarse a algo que no da risa.
A veces ser uno mismo, la verdad, nos convierte en burdos personajes, mas curiosos y absurdos que todos los papeles, de esos papeles que nos imponemos de vez en cuando.
Cosas que pasan.

Y mirando un poco hacia adentro descubro que deberia de estar asustado pero no estoy, que deberia estar triste pero me da lo mismo. Entonces, es posible que me halla equivocado.

Como cablecitos soldados con estaño, cablecitos y placas de acrilico, y montones y montones de plastiquitos de colores con valla a saber que cosa adentro. Asi somos, porque nos creemos esto o aquello y al final no somos nada, y al final somos todo. Personajes curiosos, andamos buscando. Siempre buscando, pero nunca encontramos. Y finalmente llega el destino, siempre el destino cuya existencia podra negarse a veces, pero el adoquinazo que nos manda siempre lo recibimos de lleno en la frente. Y si, el destino sin ninguna sutileza nos da alguna trompada y nos encaja denuevo en el camino, montones y montones de plastiquitos de colores.

Por eso pienso que capaz no importa, solo queria estar contento. Contento, si?
No me dejen. Bueno, si quieren si, pero sean considerados. xD

Con cariño para todos.

Me parece...

Creo yo que Dios es la palabra intima que usamos los ingenuos para referirnos a nosotros mismos. Creo yo que es la cosmovision de lo infinito, de lo inexplicable y de lo absurdo. Podra decirse que estamos equivocados, al final todos lo estamos, pero no podra decirse que no existe la infinito en el origen del Universo.
Tontos somos todos, y asi nos juzgamos unos a otros como ciegos o como verdaderos idiotas, emitiendo criticas contra nosotros mismos, pero sin salir adelante.

Asi somos los artistas, tontos si, ingenuos tambien, amamos para adentro y para afuera. Seremos idiotas, seguro, pero no nos importa porque asi somos, vivimos y sentimos, mas alla de todas las opiniones, libres finalmente.

Si tengo razon o no la tengo, no podria importar menos, mi mundo es asi y ningun juicio de valor puede cambiarlo con esa facilidad. Ajajaja! Suerte, amigo, siga con su vida, yo sigo con la mia. ^_^

Dionisio

Sombrero grande de esos que usan los hombres misteriosos, sobretodo negro o marron, anteojos con marco de algun color distinto, zapatos verdes, guantes de lana azules, bufanda a cuadros; un personaje bien misterioso se pasea por las calles empedradas que algunas veces estan humedas por la lluvia, pero hoy no. La cabellera de un rubio tan claro como podria haber sido la porcelana si fuese dorada, se extiende jovial sobre su espalda como haciendo burla de los aires serios que lleva este personaje, siempre mirando hacia abajo con sus ojos verdes clavados en el vacio. Ya a primera vista se nota que algo anda buscando, y todavia ni es mediodia; el acaba de comprobarlo al mirar como un reflejo o una imagen a su reloj de bolsillo, de esos que ya nadie usa y que tienen una foto en la tapa por adentro. El nombre de nuestro personaje es Dionisio, y aunque se esfuerza en ocultarlo ya algunos hemos notado que es un elfo y que anda perdido por una ciudad de calles empedradas.
Aunque ve de maravilla, Dionisio usa anteojos porque disfruta cuando se los saca, siente que puede enmarcar y liberar a su mirada cada vez que se le ocurra, le gusta ese juego de los anteojos; los que hallan observado a Dionisio un buen rato sabran que ese tipo de motivos rigen en todo lo que el hace; la ciudad de las calles empedradas es un lugar bien extraño para un elfo como el.
Y aunque aun no comprende bien el tiempo, se acostumbro a mirar su reloj porque los hombres importantes lo hacen y porque ya aprendio a esperar con ansias al mediodia, y tambien ha memorizado otros momentos que le gustan, por ejemplo las cuatro de la tarde.
Avanza distinguido con la indiferencia mas absrudamente fingida, mirando de reojo a las jovenes en las escuelas y a los chocolates, nadie dira que Dionisio es un excentrico, pero tiene el corazon puro como los niños y por eso los niños lo estiman y las niñas lo aman en secreto, mas alla del tiempo, entre el mediodia y el atardecer, como un turista que visita cada dia las cuatro de la tarde, asi anda Dinisio sin rumbro, amando a las jovenes, dejandose invitar a u trago o a un chocolate, indiferente a los improperios que nunca faltan, escribiendo poesias sobre la belleza en una servilleta para despues convertirla en un aeroplano y verla desaparecer en el aire.
Nunca han conseguido robarle su capacidad de sorpresa, y como hambre no pasa, es un vagabundo sin siquiera saberlo.
Feliz Dionisio junto al sol del mediodia y junto a las estrellas, sigue buscando algo con sus ojos infinitos; algo que lo ponga a girar descontroladamente, que le vuele el sombrero, algo que lo haga reir y llorar, que le permita tirarse al suelo durante horas. Y aunque ignora de que se trata no pierde la calma; un paso y otro ritmico, el sol desribe un arco en el cielo, se saca y se pone los anteojos, mira su reloj, saluda a las damas, observa el ocaso sentado en el suelo, le cuenta sus sueños a la luna, visita a sus amigas a la madrugada y a la siesta; feliz Dionisio, un elfo que se cree hombre, un niño que se cree adulto, con ojos infinitos y un corazon tan puro que nunca le faltara una alcoba a la que acudir y jamaz tendra que extrañar los chocolates y el buen vino. Esa es su busqueda y la transita contento, los elfos no tienen tiempo entre el mediodia y el atardecer, y solo andan de paseo por las cuatro de la tarde.